Pero fueron perfectas y me las disfruté.
Cuando digo que "fueron perfectas y me las disfruté" quiero decir --realmente-- que me ilusioné y sufrí un chin el abrupto final.
El amor es misterioso y siento que ha estado tomándome el pelo, desde siempre.
Ok, exagero. Pero ya no le creo; ahora pienso que todo es un truco. Porque mira que fueron perfectas esas 336 horas...
Suelto suspiros por doquier en estos momentos. Parecería que fue hace tiempo que sucedió, pero esta historia es tan reciente como un pan acabadito de sacar del horno. Todavía siento ese calorcito en mi corazón, un poco atristado ya, y frustrado.
Por suerte soy una experta levantándome de las caídas de la vida, y más con los obstáculos que me ha puesto el amor. Cada caída ha sido una lección, cada lección un nuevo aprendizaje, cada aprendizaje una guía de "cómo no volverme a equivocar".
Pero esta vez no me he equivocado. Es lo raro de esta pequeña historia. Ha sido una lección totalmente distinta a todas las demás. La misma me hace pensar en un poema cuyo significado creo que nunca descifraré. El poema es de Ocativo Paz y se titula "Aparición":
Si el hombre es polvo
Esos que andan por el llano
Son hombres.
O también me hace pensar en lo que dijo Rainer Maria Rilke:
Be patient toward all that is unsolved in your heart and try to love the questions themselves, like locked rooms and like books that are now written in a very foreign tongue. Do not now seek the answers, which cannot be given you because you would not be able to live them. And the point is, to live everything. Live the questions now. Perhaps you will then gradually, without noticing it, live along some distant day into the answer.
Solo sé algo: Que tengo que hablar con mi corazón para decirle que sea más escéptico todavía, que al final del día es mejor tenerlo todo a tener algo a medias, y que perder es un arte, como dice Elizabeth Bishop:
The art of losing isn’t hard to master;
so many things seem filled with the intent
to be lost that their loss is no disaster.
Lose something every day. Accept the fluster
of lost door keys, the hour badly spent.
The art of losing isn’t hard to master.
Then practice losing farther, losing faster:
places, and names, and where it was you meant
to travel. None of these will bring disaster.
I lost my mother’s watch. And look! my last, or
next-to-last, of three loved houses went.
The art of losing isn’t hard to master.
I lost two cities, lovely ones. And, vaster,
some realms I owned, two rivers, a continent.
I miss them, but it wasn’t a disaster.
—Even losing you (the joking voice, a gesture
I love) I shan’t have lied. It’s evident
the art of losing’s not too hard to master
though it may look like (Write it!) like disaster.
Pero doy las gracias por esos brownies y muffins que llegaron a mi vida, al paladar de mi corazón. Porque nada llega tarde o temprano, sino justo a tiempo. Solo hay que mantener los ojos del alma abiertos para comprender que hay una razón trascendental de aprendizaje en cada llegada (y en cada partida).
Por eso héme aquí saboreando aún la estancia y esos lindos recuerdos.
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Imágenes de: Lisa Congdon, Katherine Streeter y Gilbert Garcin
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